Lo malo de los propósitos es que nos empeñamos en conseguir los grandes: encontrar el amor de tu vida, comprarte un casa en la playa…ERROR. MAL PLANTEADO. Hay que mezclar grandes propósitos con los chicos. Mi consejo: cómprate una libretina y escribe propósitos grandes y pequeños, pare este año o para toda la vida (si pones muchos propóstios pequeños es mejor porque son más fáciles de cumplir y da sensación de superación).

Yo voy cumpliendo propositos sin parar, ya tengo mi libretina, en ella quedarán cosas como conocer la India o preparar una cena romántica en Paris, pero se cumplirán otros de igual o más satisfacción. Pero esto no es un blog de autoayuda, así que hablo de todo esto porque uno de mis propósitos del año nuevo era retomar el blog y aquí estamos.

Vamos a hablar de algo liviano para empezar el año y es un post en el que invito a todos a participar: Mis diez escenas de cine favoritas. No os espereis pelis de culto ni me presupongais una memoria prodigiosa, pongo las diez primeras escenas que me vienen a la cabeza de la que me encantan. Ahí van:

1.- Philadelphia: cuando están Denzel Washington y Tom Hanks en la casa de Tom y van a hacer el repaso del interrogatorio. Entonces Tom Hanks pone una obra de ópera y la va traduciendo. Escena con mucha fuerza en la que a Denzel se le hace un nudo en la garganta y Tom con su sonda enfermísimo emocionado. Me encanta.

2.- Moulin Rouge: el tango de Roxanne de The Police y Ewan Mcgregor cantando en paralelo de la que va a buscar a Nicole Kidman. Bueno, puedo ver esa película y esa escena mil veces y sobre todo…qué bíen canto esa banda sonora…

3.- La chica del puente: toda la fotografía de esa peli me encanta pero sobre todo el principio cuando Vanessa Paradis se quiere suicidar y el chico (que no sé como se llama) le dice que no es bueno suicidarse desde un puente porque siempre llega alguien a impedírtelo. Cualquier película de Patrice Laconte merece la pena…

4.- El Jurado: peliculón. Me encanta la escena en la que Dustin Hofman que no se deja sobornar le pregunta a Rachel Weisz ¿quién te ha hecho daño?…buff, me encanta la peli, me encanta el reparto, me encanta esa escena…

5.-  Dos hombres y un destino: Peliculón. En la versión original cuando se van a Mexico y Paul Newman habla español para atracar, no puede ser más encantadora esta escena, un español chavacano en un hombre tan tan…En la versión doblada no se aprecia la maravilla de esa escena, la verdad.

6.- Deliciosa Marta: toda la película es entrañable pero él cocinando con la niña, para ella que es una cocinera obsesionada que nunca deja que otro le cocine con la canción de It´s wonderful de fondo, grandiosa…

7.- El jardinero fiel. Rachel weisz embarazadísima paseando entre los colores del África Negra, con música trival de fondo, una escena preciosa para otra gran peli.

7 bis.- Melodía de seducción: al final de la peli cuando Al Pacino va a buscar al trabajo a Ellen Barkin para pedirle disculpas (están enfadados porque él pensaba que ella era la asesina en serie). Él le dice que le perdone y que ha dejado la bebida…ella al cabo de un rato se apiada y le mira coqueta diciendo: Has dejado la bebida pero, ¿tomas café?- Él contesta: ”como si fueran a prohibirlo”. Una de mis peli prefes…  

8.- Los puentes de Madisson: cuando están Clint y Meryl en la cocina, él se va al día siguiente, ella seguirá con su vida de ama de casa. Meryl le recrimina que él sigue con su vida como si nada que conocerá a mil mujeres como ella…Clint le dice: “No quiero necesitarte porque no puedo tenerte” buahhh. Clint…otro de los grandes.

9.- Leon, el profesional: la última escena, Natalie Portman jovencísima huye con la planta y un montón de magulladuras y Jean Reno le entrega la tira de la granada al malísimo (que ya se cree ganador), explotan por los aires. Natalie se va a una especie de orfanato y acaba la peli con la gran canción de Sting “shape of my heart”. Gran peli, también. 

10: El padrino II: Mil escenas en las pelis del Padrina. Para mí hay dos que son las más grandes, la de cuando Robert de Niero asesina al mafioso del barrio durante el desfile y luego vuelve con su familia convirtiéndose en Padrino y cuando Michael Corleone se gana la confianza de sus esbirro y se convierte en Padrino en el despacho de su padre, con esa imagen en sepias y ese aire de persona que sabe lo que tiene que hacer…No se puede ir por la vida sin ver el Padrino.

11.- The mision: La escena del final cuando Robert de Niro decide luchar mientras se quema con la iglesia y los indígenas detrás todo con una banda sonora perfecta del gran Ennio Morricone. Las películas en las que la banda sonora es de Ennio Morricone no serían lo mismo sin él (The mision, Novecento, el bueno, el feo y el malo, los intocables, malditos bastardos, etc.)

12.- Sospechosos habituales: la primera escena, cuando están todos (gran reparto) en la rueda de reconocimiento y la última con la historia de keyser Soze cuando kevin spacey convence al poli quedando libre y acab diciendo algo así como: “el mejor truco del diablo es convencer a la gente de que no existe”. Peliculón

13.- Ni un pelo de tonto: Paul Newman le roba el quitanieves a Bruce Willis y al día siguiente va a hablar con él, esa conversación tan sencilla, de dos personas que parecen siempre a la griesca pero que en el fondo se tienen cariño. Una película realmente entrañable pa ver en cualquier lugar y a cualquier hora…

14.-Cadena Perpetua: cuando Morgan Freeman les explica a los de la comisión penitenciaria si está rehabilitado ya casi al final de la peli. Es una escena que se repite dos veces la primera Morgan suelta lo que quieren oir, la segunda les pone los puntos sobre las íes. Pocas películas explican tan bien la insitucionalización de los presos en la cárcel. Peliculón

15.- Feliz Navidad: La primera escena dónde salen niños de diferentes países de Europa dando la lección en una tarima con mapas de sus respectivos países…buenisima escena en la que casi no se presta atención, la película: brillante.

Bueno al final puse 16 y me quedan tantas escenas en el tintero que el próximo post será de mis cien películas preferidas…

Todo lo que tienes: una maleta. Dinero en el bolsillo: cero. Familia: si te he visto no me acuerdo. Amigos: los de la calle. Ayuda: insuficiente.

En el banco sólo te conocen porque te despiertan por la mañana y te ven en cámaras de vigilancia por la noche. Por tí han cerrado el cajero a partir de las ocho. El médico es el de turno de urgencias. Si es verano o invierno te da igual, tú estarás en la calle. Si quieres echarte la siesta, si quieres dormir viendo una peli, si quieres estar en casa tranquilamente, si quieres invitar a tus amigos, si quieres darte un baño o picar algo de la nevera no podrás: estás en la calle. Tienes vagos y lejanos recuerdos de una vida normalizada, ahora tu vida es el día en el que estás. Vives de la caridad, a veces muestras aires de grandeza ante miradas que piensan que eres un nadie para y en esta sociedad; otras veces, mientes para conseguir pequeñas ayudas y en algunas ocasiones sólo muestras pena y lamento pensando que alguien se apiadará de tí. Si acaso algún día tuviste familia y amigos, rompiste con ellos por una concatenación de circunstancias que ahora no sabrías explicar con coherencia: malas decisiones, traumas, incomunicación, pobreza o exclusión,  y el hecho de recuperar esa vida te causa un miedo terrible a volver a la vergüenza o al dolor que sentías. Estás desmejorado. No tienes trabajo. Cuando mueras, nadie velará. Ya no te fías de nadie. Tampoco confías en tí.

Hoy es el día de la Persona sin hogar. Hay 30000 en España, 2,5 millones en Europa. El 82% son hombres y su edad media de 41 años, aunque cada vez se detectan más casos de gente joven de entre 18 y 30 años. Son Personas que han sufrido. Han sufrido de forma gradual o traumática sucesos vitales estresantes que les llevaron a romper lazos familiares, sociales y laborales.  Rupturas encadenadas, traumáticas con un alto grado de sufrimiento sicológico en la persona que le hace caracer de motivación para encarar de nuevo una vida normalizada, siendo agravada por la vida en la calle. Rupturas normalmente bruscas que. aunque pudo sufrir mucho a lo largo de la vida , probablemente uno de esos sufrimientos le llevó directamente a la calle. Es decir, vivir en la calle no es algo meditado, sino una solución precipitada para alejarse del dolor o la única opción tras ser expulsado de su lugar de residencia habitual. 

Persona sin hogar es la mayor forma de exclusión social y marginación de la sociedad contemporánea. Un lastre primer inter pares de la sociedad capitalista. Y no será culpa de nadie, pero es responsabilidad de todos. Tuya y mía también, toma conciencia. 

Sin más preámbulo y por sus toques irónicos, pongo un fragmento de La conversión de Chiripa de Leopoldo Alas “Clarín”:

“”Llovía a cántaros, y un viento furioso, que Chiripa no sabía que se llamaba el Austro, barría el mundo, implacable; despojaba de transeúntes las calles como una carga de caballería, y torciendo los chorros que caían de las nubes, los convertía en látigos que azotaban oblicuos. Ni en los porches ni en los portales valía guarecerse, porque el viento y el agua los invadían; cada mochuelo se iba a su olivo; se cerraban puertas con estrépito; poco a poco se apagaban los ruidos de la ciudad industriosa, y los elementos desencadenados campaban por sus respetos, como ejército que hubiera tomado la plaza por asalto. Chiripa, a quien había sorprendido la tormenta en el Gran Parque, tendido en un banco de madera, se había refugiado primero bajo la copa de un castaño de Indias, y en efecto, se había mojado ya las dos veces de que habla el refrán; después había subido a la plataforma del kiosko de la música, pero bien pronto le arrojó de allí a latigazo limpio el agua pérfida que se agachaba para azotarle de lado, con las frías punzadas de sus culebras cristalinas. Parecía besarle con lascivia la carne pálida que asomaba aquí y allí entre los remiendos del traje, que se caía a pedazos. El sombrero, duro y viejo, de forma de queso, de un color que hacía dudar si los sombreros podrían tener bilis, porque de negro había venido a dar en amarillento, como si padeciese ictericia, semejaba la fuente de la alcachofa, rodeado de surtidores; y en cuanto a los pies, calzados con alpargatas que parecían terracuota, al levantarse del suelo tenían apariencias de raíces de árbol, semovientes. Sí, parecía Chiripa un mísero arbolillo o arbusto, de cuyas cañas mustias y secas pendían míseros harapos puestos a… mojarse, o para convertir la planta muerta en espanta-pájaros. Un espanta-pájaros que andaba y corría, huyendo de la intemperie.

Tenía Chiripa cuarenta años, y tan poco había adelantado en su carrera de mozo de cordel, que la tenía casi abandonada, sin ningún género de derechos pasivos. Por eso andaba tan mal de fondos, y por eso aquella misma y trágica mañana le habían echado del infame zaquizamí en que dormía; porque se habían cansado de sus escándalos de trasnochador intemperante que no paga la posada en años y más años.

-Bueno, pero para ellos -se había dicho Chiripa sin saber lo que decía, y tendiéndose en el banco del paseo público, donde creyó hacer los huesos duros; hasta que vino a desengañarle la furia del cielo.

Así como los economistas dicen que la ley del trabajo es la satisfacción de las necesidades con el mínimo esfuerzo, Chiripa, vagamente pensaba que lo del mínimo esfuerzo era lo principal, y que a él habían de amoldarse también las necesidades, siendo mínimas. Era muy distraído y bastante borracho; dormía mucho, y como tenía el estómago estropeado le dejaba vivir de ilusiones, de flatos y malos sabores, comida ruin y fría y mucho líquido tinto, y blanco si era aguardiente. Vestía de lo que le dejaban otros miserables por inservible, y con el orgullo de esta parsimonia en los gastos, se creía con derecho a no echar mano a un baúl sino de Pascuas a Ramos y cuando una peseta era absolutamente necesaria.

Un día, viendo pasar una manifestación de obreros, a cuyo frente marchaba un estandarte que decía: ¡Ocho horas de trabajo!, Chiripa, estremeciéndose, pensó:

-¡Rediós, ocho horas de trabajo; y para eso tiran bombas! Con ocho horas tengo yo para toda la temporada de verano, que es la de más apuro, por los bañistas.

En llevando dos reales en el bolsillo, Chiripa no podía con una maleta, ni apenas tenerse derecho.

Pero tenía un valor pasivo, para el hambre y para el frío, que llegaba a heroico.

Generalmente andaba taciturno, tristón, y creía, con cierta vanidad, en su mala estrella, que él no llamaba así, tan poéticamente, sino la aporreada… en fin, una barbaridad.

Su apodo, Chiripa (el apellido no lo recordaba; el nombre debía de ser Bernardo, aunque no lo juraría) lo tenía desde la remota infancia, sin que él supiera por qué, como no saben los perros por qué los llaman Nelson, Ney o Muley; si él supiera lo que era sarcasmo por tal tendría su mote, porque sería el hombre menos chiripero del mundo. Ello era que hacía unos treinta años (todos de hambre y de frío) eran tres notabilidades callejeras, especie de mosqueteros del hampa, Pipá, Chiripa y Pijueta. La historia trágica de Pipá ya sabía Chiripa que había salido en papeles, pero la suya no saldría, porque él había sobrevivido a su gloria. Sus gracias de pillete infantil ya nadie las recordaba; su fama, que era casi disculpa para sus picardías, había muerto, se había desvanecido, como si los vecinos del pueblo, envejeciendo, se hubieran vuelto malhumorados y no estuvieran para bromas. Ya él mismo se guardaba de disculpar sus malas obras y su holgazanería como gatadas de pillo célebre, como cosas de Chiripa.

«¡Bah! el mundo era malo; y si te vi, no me acuerdo». Veía pasar, ya lleno de canas, a los señoritos que antaño reían sus travesuras y le pagaban sus vicios precoces; pero no se acercaba a pedirles ni un perro chico, porque no querrían ni reconocerle.

Que estaba solo en la tierra, bien lo sabía él. A veces se le antojaba que un periódico, o un libro viejo y sobado que oía deletrear a un obrero, hubiera sido para él un buen amigo; pero no sabía leer. No sabía nada. Se arrimaba a la esquina de la plaza, donde otros perdían el tiempo fingiendo esperar trabajo, y oía, silencioso, conversaciones más o menos incoherentes acerca de política o de la cuestión social. Nunca daba su opinión, pero la tenía. La principal era considerar un gran desatino el pedir ocho horas de trabajo. Prefería, a oír disparates, que le leyeran los papeles. Entonces atendía más. Aquello solía estar hilvanado. Pero ni siquiera los de las letras de molde daban en el quid. Todos se quejaban de que se ganaba poco; todos decían que el jornal no bastaba para las necesidades… había exageración; ¡si fueran como él, que vivía casi de nada! Oh, si él trabajara aquellas ocho horas que los demás pedían como mínimum (él no pensaba mínimum, por supuesto), se tendría por millonario con lo que entonces ganaría. «Todo se volvía pedir instrumentos de trabajo, tierra, máquinas, capital… para trabajar. ¡Rediós con la manía!». Otra cosa les faltaba a los pobres que nadie echaba de menos: consideración, respeto, lo que Chiripa, con una palabra que había inventado él para sus meditaciones de filósofo de cordel, llamaba alternancia. ¿Qué era la alternancia? Pues nada; lo que había predicado Cristo, según había oído algunas veces; aquel Cristo a quien él sólo conocía, no para servirle, sino para llenarle de injurias, sin mala intención, por supuesto, sin pensar en Él; por hablar como hablaban los demás, y blasfemar como todos. La alternancia era el trato fino, la entrada libre en todas partes, el vivir mano a mano con los señores y entender de letra, y entrar en el teatro, aunque no se tuviera dinero, lo cual no tenía nada que ver con la gana de ilustrarse y divertirse. La alternancia era no excluir de todos los sitios amenos y calientes y agradables al hombre cubierto de andrajos, sólo por los andrajos. Ya que por lo visto iba para largo lo de que todos fuéramos iguales tocante al cunquibus, o sean los cuartos, la moneda, y pudiera cada quisque vestir con decencia y con ropa estrenada en su cuerpo; ya que no había bastante dinero para que a todos les tocase algo… ¿por qué no se establecía la igualdad y la fraternidad en todo lo demás, en lo que podía hacerse sin gastos, como era el llamarse ricos y pobres de tú, y convidarse a una copa, y enseñar cada cual lo que supiera a los pobres, y saludarlos con el sombrero, y dejarles sentarse junto al fuego, y pisar alfombras, y ser diputados y obispos, y en fin, darse la gran vida sin ofender, y hasta lavándose la cara a veces, si los otros tienen ciertos escrúpulos? Eso era la alternancia; eso había creído él que era el cristianismo y la democracia, y eso debía ser el socialismo… como ello mismo lo decía… cosa de sociedad, de trato, de juntarse… alternancia.

Salió del kiosko de la música a escape, hecho una sopa, echando chispas contra el Fundador de la alternancia y contra su Padre, y se metió en la población en busca de mejor albergue. Pero todo estaba cerrado. A lo menos cerrado para él. Pasó junto a un café: no osó entrar. Aquello era público, pero a Chiripa le echarían los mozos en cuanto advirtiesen que iba tan sucio, tan harapiento que daba lástima, y que no iba a hacer el menor gasto. A un mozo de cordel en activo le dejarían entrar, pero a él, que estaba reducido a la categoría de pordiosero… honorario, porque no pedía limosna, aunque el uniforme era de eso, a él le echarían poco menos que a palos. Lo sabía por experiencia… Pasó junto al Gobierno de provincia, donde estaba la prevención. Aquí me admitirían si estuviera borracho, pero en mi sano juicio y sin alguna fechoría, de ningún modo. No sabía Chiripa qué era todo lo demás que había en aquel caserón tan grande; para él todo era prevención; cosas para prender, o echar multas, o tallar a los chicos y llevarlos a la guerra. Pasó junto a la Universidad, en cuyo claustro se paseaban, mientras duraba la tormenta, algunos magistrados que no tenían qué hacer en la Audiencia. No se le ocurrió entrar allí. Él no sabía leer siquiera, y allí dentro todos eran sabios. También le echarían los porteros. Pasó junto a la Audiencia… pero no era hora de oír a los testigos falsos, única misión decorosa que Chiripa podría llevar allí, pues la de acusado no lo era. Como testigo falso, sin darse cuenta de su delito, había jurado allí varias veces decir la verdad; y en efecto, siempre había dicho la verdad… de lo que le habían mandado decir. Vagamente se daba cuenta de que aquello estaba mal hecho, pero ¡era por unos motivos tan complicados! Además, cuando señoritos como el abogado, y el escribano, y el procurador, y el ricacho le venían a pedir su testimonio, no sería la cosa tan mala; pues en todo el pueblo pasaban por caballeros los que le mandaban declarar lo que, después de todo, sería cierto cuando ellos lo decían.

Pasó junto a la Biblioteca. También era pública, pero no para los pobres de solemnidad, como él lo parecía. El instinto le decía que de aquel salón tan caliente, gracias a dos chimeneas que se veían desde la calle, le echarían también. Temerían que fuese a robar libros.

Pasó por el Banco, por el cuartel, por el teatro, por el hospital… todo lo mismo, para él cerrado. En todas partes había hombres con gorra de galones, para eso, para no dejar entrar a los Chiripas.

En las tiendas podía entrar… a condición de salir inmediatamente; en cuanto se averiguaba que no tenía que comprar cosa alguna, y eso que todas le faltaban. En las tabernas, algo por el estilo. ¡Ni en las tabernas había para él alternancia!

Y, a todo esto, el cielo desplomándose en chubascos, y él temblando de frío… calado hasta los huesos… Sólo Chiripa corría por las calles, como perseguido por el agua y el viento.

Llegó junto a una iglesia. Estaba abierta. Entró, anduvo hasta el altar mayor sin que nadie le diera nada. Un sacristán o cosa así cruzó a su lado la nave y le miró sin extrañar su presencia, sin recelo, como a uno de tantos fieles. Allí cerca, junto al púlpito de la Epístola, vio Chiripa otro pordiosero, de rodillas, abismado en la oración; era un viejo de barba blanca que suspiraba y tosía mucho. El templo resonaba con los chasquidos de la tos; cosa triste, molesta, que debía de importunar a los demás devotos esparcidos por naves y capillas; pero nadie protestaba, nadie paraba mientes en aquello.

Comparada con la calle, la iglesia estaba templada. Chiripa empezó a sentirse menos mal. Entró en una capilla y se sentó en un banco. Olía bien. «Era incienso, o cera, o todo junto y más; olía a recuerdos de chico». El chisporroteo de las velas tenía algo de hogar; los santos quietos, tranquilos, que le miraban con dulzura, le eran simpáticos. Un obispo con un sombrero de pastor en la mano, parecía saludarle, diciendo: -¡Bien venido, Chiripa!- Él, en justo pago, intentó santiguarse, pero no supo.

No sabía nada. Cuando la oscuridad de la capilla se fue aclarando a sus ojos, ya acostumbrados a la penumbra, distinguió el grupo de mujeres que en un rincón arrodilladas formaban corro junto a un confesionario. De vez en cuando un bulto negro se separaba del grupo y se acercaba al armatoste, del cual se apartaba otro bulto semejante.

-Ahí dentro habrá un carca -pensó Chiripa, sin ánimo de ofender al clero, creyendo sinceramente que un carca valía tanto como un sacerdote.

Le iba gustando aquello. «Pero ¡qué paciencia necesitaba aquel señor, para aguantar tanto tiempo dentro del armario! ¿Cuánto cobraría por aquello? Por de pronto nada. Las beatas se iban sin pagar».

«Y nada. A él no le echaban de allí». Cuando la capilla fue quedando más despejada, pues las beatas que despachaban, a poco salían, Chiripa notó que las que aún quedaban, se fijaban en su presencia. «¿Si estaré faltando?» pensó; y por si acaso, se puso de rodillas. El ruido que hizo sobre la tarima llamó la atención del confesor, que asomó la cabeza por la portezuela que tenía delante y miró con atención a Chiripa.

«¿Iría a echarle?». Nada de eso. En cuanto el cura despachó a la penitente que tenía al otro lado del ventanillo con celosías, se asomó otra vez a la portezuela y con la mano hizo seña a Chiripa.

-¿Es a mí? -pensó el ex-mozo de cordel.

A él era. Se puso colorado, cosa extraordinaria.

-¡Tiene gracia! -se dijo, pero con gran satisfacción, esponjándose-. Le llamaban a él creyendo que iba a confesarse, y le hacían pasar delante de las señoritas aquellas que estaban formando cola. ¡Cuánto honor para un Chiripa! En la vida le habían tratado así.

El cura insistió en su gesto, creyendo que Chiripa no lo notaba.

-¿Por qué no? -se dijo el perdis-. Por probar de todo. Aquí no es como en el Ayuntamiento, donde yo quería que me diesen voto, pa ver lo que era eso del sufragio, y resultó que aunque era para todos, para mí no era, no sé por qué tiquis-miquis del padrón o su madre.

Y se levantó, y se fue a arrodillar en el sitio que dejaba libre la penitente.

-Por ahí, no; por aquí -dijo el sacerdote haciendo arrodillarse a Chiripa delante de sus rodillas.

El miserable sintió una cosa extraña en el pecho y calor en las mejillas, entre vergüenza y desconocida ternura.

-Hijo mío, rece usted el acto de contricción.

-No lo sé -contestó Chiripa humilde, comprendiendo que allí había que decir la verdad… verdadera, no como en la Audiencia. Además, aquello del hijo mío le había llegado al alma, y había que tomar la cosa en serio.

El cura le fue ayudando a recitar el Señor mío Jesucristo.

-¿Cuánto tiempo hace que no se ha confesado?

-Pues… toa la vida.

-¡Cómo!

-Que nunca.

Era un monte virgen de impiedad inconsciente. No tenía más que el bautismo; a la confirmación no había llegado. Nadie se había cuidado de su salvación, y él sólo había atendido, y mal, a no morirse de hambre.

El cura, varón prudente y piadoso, le fue guiando y enseñando lo que podía en tan breve término. Chiripa no resultaba un gran pecador más que desde el punto de vista de los pecados de omisión; fuera de eso, lo peor que tenía eran unas cuantas borracheras empalmadas, y la pícara blasfemia, tan brutal como falta de intención impía. Pero si jamás había confesado sus culpas, penitencia no le había faltado. Había ayunado bastante, y el frío y el agua y la dureza del santo suelo habían mortificado sus carnes no poco. En esta parte era recluta disponible para la vida del yermo; tenía cuerpo de anacoreta.

Poco a poco el corazón de Chiripa fue tomando parte en aquella conversión que el clérigo tan en serio y con toda buena fe procuraba. El corazón se convertía mucho mejor que la cabeza, que era muy dura y no entendía.

El clérigo le hacía repetir protestas de fe, de adhesión a la iglesia, y Chiripa lo hacía todo de buen grado. Pero quiso el cura algo más, que él espontáneamente expresara a su modo lo que sentía, su amor y fidelidad a la religión en cuyo seno se le albergaba. Entonces Chiripa, después de pensarlo, exclamó como inspirado:

-¡Viva Carlos Sétimo!

-¡No, hombre; no es eso!… No tanto -dijo el confesor sonriendo.

-Como a los carcas los llaman clerófobos…

-¡Tampoco, hombre!…

-Bueno, a los curas…

En fin, aplazando las cuestiones de pura forma y lenguaje, se convino en que Chiripa seguiría las lecciones del nuevo amigo, en aquel templo que había estado abierto para él cuando se le cerraban todas las puertas; allí donde se había librado de los latigazos del aire y del agua.

-¿Conque te has hecho monago, Chiripa? -le decían otros hambrientos, burlándose de la seriedad con que, días y días, seguía tomando su conversión el pobre diablo.

Y Chiripa contestaba:

-Sí, no me avergüenzo; me he pasao a la Iglesia, porque allí a lo menos hay… alternancia.”"

Pero sí que puedo, arriesgando la vida y perdiendo amigos, invitar a la reflexión sobre algunas de las cuestiones que se están planteando en estos tiempos malditos.

Primera reflexión: ¿desde cuándo conozco yo a Gadafi?

Recuerdo que hace relativamente poco cuando vino Gadafi a Madrid, el titular del Público era “Alfombra roja para un dictador” y dentro se comentaban y detallaban todas las excentricidades de un dictador bien acogido por aquel entonces por los países de la Unión Europea. Todos periódicos apuntaban en la misma línea. Ahora me pregunto si de lo que se trataba era de ir creándonos una imagen que luego, con otros datos diarios y reiterados, convertiría a un ser prácticamente desconocido en un monstruo contra el que luchar por el bien del pueblo libio, pueblo también bastante desconocido.

Segunda reflexión: Se dice que Libia llevaba 42 años sin democracia, los mismos que gobernó Gadafi ¿quiere decir eso que antes de Gadafi había una democracia?

Pues no. La monarquía del Rey Idris I no era una democracia, era una monarquía absoluta en la que rey ostentaba todos los poderes sobre el parlamento y las fuerzas armadas y dentro del parlamento estaba la oligarquía aristocrática y portadora del capital. Idris I era el títere que se puso después de la descolonización de Libia de Italia para tener el poder en esa parte de África. Para mí decir que Libia lleva 42 años sin democracia es una forma de intentar hacernos creer que Gadafi irrumpió en un estado democrático y libre para imponer una feroz dictadura. Pues si queremos hacer honor a la verdad, ésta es que Libia nunca ha vivido en un sistema democrático. Cosa que nos viene muy bien, porque así podemos ayudarles nosotros y de paso que nos paguen en petróleo.  

Tercera reflexión: ¿qué pruebas tengo de que la intervención fuera por razones humanitarias de fuerza mayor?

La intervención en Libia comenzó el día 19 de marzo de 2011 con una participación inicial de fuerzas estadounidenses, británicas y francesas, a las que luego nos sumaríamos los demás y por supuesto, las fuerzas pacificadoras de la OTAN.

Debemos recordar que uno de los motivos iniciales de la urgencia por imponer una zona de exclusión aérea fue evitar que Gadafi utilizara a la aviación para bombardear a “su propio pueblo”, expresión característica que recuerda a la que se ensayó y probó para demonizar a Sadam Husein en Iraq. El 21 de febrero, cuando la oposición Libia emitió los primeros “avisos” alarmistas sobre “genocidio”, tanto Al Jazeera como la BBC aseguraban que Gadafi había desplegado su aviación contra los manifestantes; según “informaba” la BBC: “Hay testigos que dicen haber visto aviones militares disparando sobre manifestantes en la ciudad”. Sin embargo, el propio 19 de marzo, durante una conferencia de prensa en el Pentágono, ante la pregunta “¿Existen pruebas de que [Gadafi] haya disparado realmente contra su propio pueblo desde el aire? Existen informaciones al respecto, pero ¿poseen una confirmación independiente? De ser así, ¿hasta qué punto se han confirmado?”. El secretario de Defensa estadounidense Robert Gates replicó: “Hemos visto las noticias en la prensa, pero no poseemos confirmación al respecto”. El almirante Mullen le secundó: “Es cierto. No tenemos absolutamente ninguna confirmación”.

De hecho, las aseveraciones de que Gadafi también utilizó helicópteros contra manifestantes desarmados eran totalmente infundadas, una pura invención basada en afirmaciones falsas. Se trata de un hecho importante, ya que era el dominio del espacio aéreo libio por parte de Gadafi lo que los intervencionistas extranjeros pretendían neutralizar y, por tanto, los mitos sobre las atrocidades cometidas desde el aire adquirían un valor adicional como punto de entrada para una intervención militar extranjera que ha superado con creces cualquier orden recibida de “proteger a los civiles”.

Ya el 21 de marzo, David Kirpatrick, de The New York Times, confirmó que “los rebeldes no son fieles en absoluto a la verdad a la hora de elaborar su propaganda, atribuyéndose victorias bélicas inexistentes, asegurando que seguían luchando en una ciudad clave incluso días después de que ésta hubiera caído en manos de las fuerzas de Gadafi y realizando declaraciones enormemente exageradas acerca del bárbaro comportamiento de éste”.

Cuarta reflexión: ¿qué tiene Gadafi que no tengan otros dictadores?

Petróleo, riqueza, recursos naturales y una buena posición geoestratégica dentro de África.

Quinta reflexión ¿qué me parecía a mi mal de la Guerra en Irak? 

Si sólo tienes como razón en contra de la guerra de Irak que era una intervención en contra de la Resolución 1441 de la ONU, piensa un poco más que a Pedro J. se le ocurrieron 101 en su día.

En contra de cualquier forma de violencia, en contra de cualquier dictadura, en contra de los intereses económicos mundiales, digo: La batalla no es por Libia, que dios la pille confesada y que la salve de lo que se le avecina.  

Repasas un caso. Al cabo de unos días llamas: se puede hacer esto o lo otro; a veces, como si fuera normal tienes que decir:”no se puede hacer nada. Estuve mirando, al parecer es así como funciona”. Cuando llega esa segunda opción en la que tú comulgas con ruedas de molino a sabiendas de lo injusto y, lo que es peor, haces que los demás lo hagan, recuerdas al Padrino.

Estás en el despacho, es el día de América en Asturias; lo oyes como si tuvieras a una cubana o brasileña cantandote al oido. Es atronador. Oyes jolgorio, risas y jacaranda. Tú estás intentando trabajar. Sonríes, y recuerdas que cuando Vito Corleone se hizo Padrino aprovechó un desfile parecido para acabar con el abusón de la ciudad que cobraba lo que quería, se aprovechaba de los débiles y dañaba sin compasión. Esperas que alguien se esté encargando de un abusón. Sonríes maliciosamente y te acuerdas del Padrino.

Mañana sería si viviese el cumpleaños de Mario Puzo, escritor estadounidense de origen italiano, fallecido el 2 de Julio de 1999. Escritor de obras como El padrino, Fools Die, El siciliano, La cuarta Ky, El último Don y Omertá. El resto de los libros, aunque entretenidos, no dejan de ser best-sellers en estado puro. Pero El Padrino no tiene parangón.

Acostumbrada a leer novela policiaca, de mafias y conspiraciones, nunca y repito, nunca, fui capaz de sentirme tan identificada y tan metida en la obra como en El Padrino. Es generoso con sus amigos, implacable con sus enemigos. Duro cuando tiene que serlo, inteligente, astuto. Qué puedo decir, si después de haber leído lo innombrable y lo que me quedará, lo tengo como segundo libro preferido en mi lista de hits.

El Padrino representa el crimen, la venganza, la justicia por mi mano, la imagen de una familia conservadora, el miedo es su profesión. Sin embargo, te convence y te pone en el compromiso de saber quién no se está comportando según esos, para tí, nuevos principios. Está haciendo daño a la familia, debe morir. Se está aprovechando, hay que hacerle una oferta que no pueda rechazar, osea amenazarle y que sienta el miedo de enfrentarse a ti. Lo vas leyendo y ya lo sabes, te adelantas a las decisiones del Padrino, porqué son las tuyas. Es lo que tú harías si fuesas un capo de la mafia siciliana.

 Célebres frases, lectura rápida y una perspectiva nueva en la que el mal se convierte en el bien. Sin más preámbulo pongo un pequeño fragmento:

“Creo en América, América hizo mi fortuna. Y he dado a mi hija una educación americana. Le di libertad, pero la enseñé a no deshonrar a su familia. Conoció a un muchacho, no era italiano. Iba al cine con él, volvía tarde.. nunca protesté. El mes pasado la llevó de paseo con otro amigo suyo. La hicieron beber whiskey. Después trataron de abusar de ella. Ella se resistío. Defendió su honor! Y la pegaron.. como a un animal. Cuando llegué al hospital, tenía la nariz rota, y la mandíbula destrozada… y sujeta con un alambre. No podía ni llorar a causa del dolor. Pero yo sí. Por qué lloré? Ella lo era todo en mi vida… Una chica preciosa… y ya nunca volverá a serlo….. Perdón… Yo.. Yo fui a la policía, como buen americano. Los dos tipos fueron procesados. El juez los sentenció a tres años de prisión, y dejó en suspenso la condena. Suspendió la condena! Y los puso en libertad el mismo día! Yo me quedé en la sala.. como un imbécil. Y los dos canallas se reían de mí! Le dije a mi mujer, la justicia, nos la hará Don Corleone.”

“Yo creo en mi familia. Creo en ti y en los hijos que podamos tener. No confío en la protección de la  sociedad, y no tengo intención de poner mi destino en manos de unos cuantos tipos cuyo único mérito  reside en habérselas ingeniado para conseguir los votos de la gente. Eso por el momento. La época de mi padre ya ha pasado. Y las cosas que él hizo ya no pueden hacerse, pues el riesgo es ahora mucho mayor que antaño. Nos guste o no, la familia Corleone debe integrarse en la sociedad. Pero cuando lo haga, quiero que tengamos un gran poder, basado, entre otras cosas, en el dinero. Quiero asegurar el futuro de mis hijos, y cuando lo haya conseguido, el destino de la familia Corleone se unirá al destino
general.”

Las viejas frases retoman su fuerza y se anuncian en una valla publicitaria, situaciones paradójicas, en las que  el Che puede decir hasta la victoria siempre con un cubalibre de cacique. Esto es el caos. Pero es el caos, no porque no valgan las viejas ideologías sino porque es tal la dimensión de los datos, conocimientos y mensajes que no se pueden manejar. Almacenamos información que nos llega de todas partes y la comentamos en los cafés. Creemos que pensamos por nuestra cuenta, pero sólo atamos cabos con los datos que tenemos que están sesgados en realidad. Cuando eludes la información, te pueden llegar a decir que entonces no sabes nada de lo que pasa, pero esto es como el ciego que no lo es de nacimiento, en su día vió y conoce los colores. Es igual porque las cosas que pasan son las mismas de siempre, si lo conociste en su día los sigues conociendo.

De tantos datos superpuestos llega un momento en que la injusticia no se puede explicar desde su origen. Y parece que nos tenemos que remitir justo a lo anterior y después a lo anterior de lo anterior, cuando realmente la explicación está vete tú a saber, siempre oculta y siempre con una pared de ladrillo que tenemos que desmontar para ver lo que oculta, eso sí la desmontamos ladrillo a ladrillo. 
Por ejemplo, el otro día leí a un historiador que hacía un análisis sobre la Guerra Civil y decía que la culpa del golpe de Estado fue de los anarquistas que habían abierto (no sé si en sentido literal o figurado) las cárceles porque para ellos la libertad es lo primero, y claro, salieron los criminales a la calle y con todos los criminales en la calle no se podía esperar menos que una Guerra Civil. En fin, como explicar la injusticia de ese comentario sin hacer toda una reflexión eterna sobre la situación de España, los problemas de la república, la ideología anarquista, el mundo de los bandos, los intereses ocultos… 
Hoy leo que la ideología marxista creó la máquina de matar más cruenta de toda la historia de la humanidad (ahí es nada) con sus partidos políticos y sus dictaduras. Pues ahí qué puedes decir…pues que su máquina era cruenta eso está claro, pero ¿fue la más cruenta? ¿En serio?
Leo también un artículo que se títula “el manual del buen indignado”, y que recomienda los libros que están tan de moda sobre las razones del movimiento del 15 de mayo; ¿el manual del buen indignado? ¿es una tomadura de pelo?
Leo abusos legales (buff, la ley; buff, el derecho!!!) que quedan enmascarados, porque empezaron con pequeñas reformas o modificaciones y cuando te quieres dar cuenta, la injusticia está en una causa tan alejada que ya no se puede encontrar.
Pero no hay que ser pesismistas ¡Eso nunca! No puede llover eternamente; el sistema se autodestruye y en sus últimos coletazos tenemos la desinformación por medio de la sobreinformación, las falacias, las privatizaciones, los engaños…nos darán fuerte y nos pueden hacer mucho daño, ante eso podemos quedarnos a esperar o reivindicar la razón, la reflexión y el pensamiento. No hacen falta  ideologías, no hacen falta creencias abstractas o éticas, pero sí hace falta que alguien aporte sentido común a todo esto.

De “La provincia del hombre”, de Elias Canetti, pensador y escritor de origen búlgaro, nacido el 25 de julio de 1905 pongo este fragmento:

“El harto. Se harta antes de estar hambriento. Le da miedo pasar hambre. Le han contado historias de hombres hambrientos que le han llenado de profundo pavor.
Cuando pasa por delante de hombres andrajosos, macilentos, se dirige rápidamente al restaurante caro más cercano – tal es el miedo que le entra – y allí calma sus temblorosos
intestinos. Tiene una gran capacidad de compartir los sentimientos de los demás y en todo ser hambriento se ve a sí mismo. Esta capacidad suya es superior a la de la mayoría
de la gente, de ahí que no pueda soportar ver a un hambriento. En general evita estas estampas de miseria, pero hay épocas en las que está tan harto que pierde la brújula y
entonces tiene que ir a buscar a un hambriento en algún sitio. La idea de que haya gente con el intestino vacío le da asco. No comprende cómo puede haber hambrientos. Una
conversación en la cual alguien intente explicarle los motivos por los cuales hay hambrientos termina con una comilona. Pero él tiene argumentos también ¿Por qué – se
pregunta – no roban los hambrientos? ¿Por qué no se venden? ¿Por qué no falsifican cheques? ¿Por qué no asesinan? El lo haría todo por no sentir hambre, y no digamos por
no estar hambriento un día entero. Sus interminables banquetes los justifica diciendo que él en caso de hambre no podría responder de sí mismo.
A los que aman los encuentra ridículos. Se burla de los que se reparten lo último que les queda. «Lo último que queda» es para él el pensamiento más terrible de todos.
Cuando oye decir a alguien «el último trozo de pan», se pone a llorar irremediablemente. En sus sueños ve por las ventanas a gente comiendo. Conoce las
casas por sus cocinas. Cuando va por la calle conoce dónde se encuentra la cocina en cada casa, y ¡ay de la casa que le engaña! A la gente le gusta invitarle, porque su manera
de comer no se olvida. Quiere terminar su vida sin haber sentido nunca hambre; a esta alta meta lo subordina él todo. Si no tuviera dinero, lo que hace en la vida sería
admirable, pero es casi seguro que tiene mucho dinero. Alguna vez invita a comer a un hambriento y le explica por qué no debe volver a tener hambre nunca más. Consigue
explicar todos los males del mundo a partir del hambre. Se tiene por un hombre bueno y ejemplar. Las mesas no hay que vaciarlas nunca del todo. Conforme van desapareciendo
las viandas hay que ir sirviendo otras; se procura que esté todo siempre en la más espléndida abundancia. A los hambrientos los necesita, pero a los que aman los odia.
Les tendría respeto si emplearan su amor para asarse unos a otros. Pero ¿cuándo ha ocurrido esto?
El harto tiene una familia que te incita a comer y a deslindar las distintas partes de sus comidas. Cada uno se hace cargo de aquello que le corresponde, y en torno a la mesa,
junto a las viandas destinadas a todos, hay pequeños pucheros y cacerolas, a modo de especias separadas, como si fueran objetos de asco. La servidumbre cambia según las
comidas. Cuando aparecen unos criados determinados, con una librea determinada, él ya sabe lo qué hay para comer hoy y puede poco a poco, no de un modo repentino, irse
regocijando. Hasta a veces va de compras, Las tiendas son sus burdeles; pasa mucho rato escogiendo; cuanto más grande es una tienda, menos compra en ella. Lo que más le
gustaría sería poder comprar cada uno de los ingredientes de sus banquetes en una tienda especial, unos grandes almacenes de muchos pisos y con mucha gente. Habla
mucho al escoger lo que va a comprar, pero todavía le gusta más que le hablen. Le gusta que le convenzan de determinadas maravillas; quiere que le traten con una amabilidad
muy especial, con solicitud y amor, y en este asunto es fácil entrar subrepticiamente en su corazón. Los que le quieren le guardan bocados especialmente sabrosos. El harto no
es ni hombre ni mujer. Según su humor y según le convenga, utiliza las propiedades de este o de aquel sexo. Los alimentos los besa de distintas maneras; los olores los inhala.
«Déme esta o aquella silla», dice según la comida que en aquel momento le está apeteciendo. Hay comidas para las que se mete en cama, otras las toma paseando arriba
y abajo. En algunos restaurantes se pone junto a la ventana y, mientras come, va observando a los que pasan, como si a través de sus ojos le entraran en el estómago.
Entiende de los distintos estamentos y pueblos que hay en el mundo; de ellos han salido platos especiales; en este campo no se le escapa nada auténtico, pero prefiere legaciones
de estas ciudades o de estos pueblos; no le gusta nada viajar. Desde su juventud tiene cierta inclinación por los monasterios, porque según él los monjes son muy voraces. En
guerra se disgrega en varias personas y sabe apropiarse de sus raciones. Le gusta invitar a gente que traen algo. Pero a él también le gusta que le inviten. Quiere conocer siempre
a gente distinta, por amor a sus cocinas. Los olores son su gloria celestial. Se enamora de un hombre delgado que coma tanto como él, por lo menos, y que, sin embargo, no
engorde. Todo lo que no ha comido le preocupa: no quita la vista de los niños pequeños. Cuando berrean se los imagina en el asador, y odia a sus madres porque los cuidan.
Para el harto, los perfiles de los hombres son distintos. Una serpiente pitón hinchada de tanto comer le llena de envidia. Lamenta que sus tejidos no den más de sí y que no
pueda tragar diez veces lo que pesa, que su forma, en líneas generales, siga siendo la misma y que engorde sólo poco a poco, a lo largo de semanas y meses, y no en una
hora; que, de un modo tan rápido, suelte una buena parte de su peso en lugar de guardarla y cuidarla semanas y semanas. Le gusta estar entre gente que come. Luego
sueña que les quita de la boca los mejores bocados y que, con argumentos astutos, les convence de que no hagan lo mismo con él. Tiene perros, porque le gustan sus dientes,
y no se cansa de mirar como rompen los huesos y sacan todo lo que hay dentro. Quiere saber qué se come en el otro mundo y orienta su fe según este criterio. Lo que se dice
sobre esta cuestión no es muy prometedor, de ahí que su interés por el más allá sea mínimo. Tampoco tiene simpatía alguna por las píldoras del futuro, y se considera feliz
de vivir en esta época. Le preguntan si no le molesta el hambre que padecen tantos millones de hombres después de la segunda guerra mundial. Piensa un momento y luego
dice con toda sinceridad: «No». Porque cuanta más gente haya que pasa hambre tanto más confirmado se siente en lo acertado de la orientación que ha dado a su vida.
Desprecia a aquellos que, a pesar de todo lo que haya ocurrido, no han conseguido seguir comiendo.”

En la sociedad siempre se diferencian los buenos de los malos; los que dañan y los que necesitan ser protegidos; los que dan y los que reciben; sólo quiero decir que no es tan difícil de repente encontrarse al otro lado.

Hay personas que tienen una vida lineal: nacen, van a la escuela sin mayor trauma, crecen, estudian o trabajan, se casan, se mueren primero los padres y luego los hijos (todos a los ochenta), enviudan o mueren tarde; tragedias las justas. Otros no. En conclusión, que puedes pensar yo no caeré, pero no es tan difícil. Tanto es así que gente más lista que yo y quizá que tú cayó con todo el equipo a un submundo a veces inverosímil.

Hace dos años que se inauguró este blog. Se inauguró con Miguel Hernández con un post titulado “Temprano levantó la muerte el vuelo”. Hoy hace cuatro años que pasaron muchas cosas y muy acumuladas. Cosas que han cambiado mi vida; cosas que rompieron los esquemas; cosas que me hicieron pensar que nunca podría volver a vivir algo así. Que no lo soportaría. Sin embargo, cuatro años más tarde aquí estoy y ni tan mal…

Para celebrar la supervivencia y el aniversario voy a poner a dos clásicos de este blog, José Agustín Goytisolo y Miquel Marti i Pol, ahí van:

El paso del tiempo

Se hace, pues, inútil
retomar aquellos versos
que guardamos muchos años atrás
e intentar adaptarlos
al nuevo ritmo del tiempo.
Quiero decir que, en conciencia,
ya no puede decirse ahora caridad
ni amor ni libertad como entonces.
Envejecen los versos
y la voz se nos deforma
si no tratamos, tenaces, de entender
que ha cambiado el sentido
vital de las palabras.
Es una pendiente fácil
y resbaladiza, que no nos deja
crecer. Para los que luchan
siempre se hace corto el tiempo;
los otros se extasían
y protestan, airados,
contra cualquier viento que agite
el agua del pilón que los conserva.
Y se mojan entre sí,
displicentes, con las viejas
palabras. Porque el juego
consiste en sentirse
siempre húmedo, convencido, inefable.

Madrugada

“El tiempo deja un poso

que envenena. No sé

si todo lo vivido

sirve para algo más

que atormentar el alma.

Dan las dos. Otra vez

a dormir. Y mañana

volverá a comenzar

la gris monotonía

de las horas…”

He escrito:

monotonía, tiempo,

alma, veneno, poso,

ridículas palabras

que el cansancio me dicta.

Porque mañana el sol

será más verdadero

que nunca, porque el aire,

libre otra vez, saldrá

por los caminos,

y yo no estaré solo,

sino con todos, en

el camino que lleva

de nuevo hacia la vida.

Una noche charlando con un amigo de Schopenhauer; hablábamos de que a los filósofos podías no entenderlos o entender cada vez que los lees una cosa diferente pero que la combinación de las palabras y el estilo parecía poesía. Por supuesto, hablábamos de los Filósofos de verdad, de los que han marcado de alguna forma la historia de la filosofía. Cierto es, desde mi punto de vista. Los filósofos de antaño escriben poéticamente y cuando los lees no te da la sensación de estar leyendo un tostón, si no de estar leyendo poesía que, como tal, a veces entiendes y otras veces no.

Hoy sería si viviese el cumpleaños de René Descartes, uno de mis filósofos preferidos de la adolescencia que me hizo dudar muchas veces si realmente vivimos en un sueño o vivimos en vigilia. De hecho yo cuando era pequeña pensaba a ciencia cierta que vivíamos en un sueño de un trol, claro cuando leí a Descartes pensé que era una adelantada a mi época (jajajaja).

Filósofo francés nacido el 31 de marzo de 1596 y fallecido el 11 de febrero de 1650. Es considerado el pionero de la filosofía moderna e importante matemático. Ciertamente. no soy yo doctora en filosofía ni en nada ya que estamos, así que poco puedo decir de él que no sea lo que acabo de leer sobre su biografía; sin embargo, en mi dura adolescencia dónde leí quizá más de lo que debía sus obras fueron para mí el primer encuentro con la filosofía cosa que sin duda le agradezco. Sin más, ahí va un fragmento de Meditaciones Metafísicas:

“Meditaciones metafísicas

Así que concluímos: es Miguel Delibes hijo, biólogo reconocido ahora; joven biólogo colaborador de Fauna en su día.

Hoy por primera vez, en siglos, escucho la radio mientras cocino y oigo que ha muerto esta mañana Miguel Delibes padre. No sé con quién lo confundí ni porqué pensaba que había muerto, pero es de esos momentos en los que te sientes premonitoria. Premonitoria para mal.

Miguel Delibes ha muerto a las diez de esta mañana, día 12 de marzo de 2010. Que en paz descanse. Creo que es uno de esos autores que sin más se corresponde con una época trágica de la historia de España y que si no resulta agradable su lectura es por ese marco social. Ciertamente, tiene obras para todos los gustos; me aburrí soberanamente con Cinco horas con Mario, pero cuando la vi interpretada por Lola Herrera me encantó; me encantó en su día El camino y La sombra del ciprés es alargada; El príncipe destronado es una de mis obras preferidas, me lo regaló mi abuela y lo leí un verano en Santander; las películas de Los santos inocentes y Una pareja perfecta me encantaron; y no soporté Las ratas. Muchas novelas y muchas adaptaciones para todos los gustos…

Ahí va un fragmento de El camino y otro de La sombra del ciprés es alargada como pequeño homenaje:

 Pero a Daniel, el Mochuelo, le bullían muchas dudas en la cabeza a este respecto. Él creía saber cuanto puede saber un hombre. Leía de corrido, escribía para entenderse y conocía y sabía aplicar las cuatro reglas. Bien mirado, pocas cosas más cabían en un cerebro normalmente desarrollado. No obstante, en la ciudad, los estudios de Bachillerato constaban, según decían, de siete años y, después los estudios superiores, en la Universidad, de otros tantos años, por lo menos. ¿Podría existir algo en el mundo cuyo conocimiento exigiera catorce años de esfuerzo, tres más de los que ahora contaba Daniel? Seguramente, en la ciudad se pierde mucho el tiempo -pensaba el Mochuelo- y, a fin de cuentas, habrá quién, al cabo de catorce años de estudio no acierte a distinguir un rendajo de un jilguero o una boñiga de un cagajón. La vida era así de rara, absurda y caprichosa. “

” Se iniciaba ya el otoño. Los árboles de la cuidad comenzaban a acusar la ofensiva de la estación. Por las calles había hojas amarillas que el viento, a ratos, levantaba del suelo haciéndolas girar en confusos remolinos. Hicimos el camino en la última carretela descubierta que quedaba en la ciudad. Tengo impresos en m cerebro los menores detalles de aquella mi primera experiencia viajera. Los cascos caballos martilleaban las piedras de la calzada rítmicamente, en tanto las ruedas, rígidas y sin ballestas, hacían saltar y crujir el coche con gran desesperación de mi tío y extraordinario regocijo por mi parte. Ignoro las calles que recorrimos hasta llegar a la placita silente donde habitaba don Mateo. Era una plaza rectangular con una meseta en el centro, a la que se llegaba merced al auxilio de tres escalones de piedra. En la meseta crecían unos árboles gigantescos que Cobijaban bajo sí una fuente de agua cristalina, llena de rumores y ecos extraños. Del otro lado de la plaza, cerraba sus confines una mansión añosa e imponente, donde un extraño relieve, protegido en una hornacina, hablaba de hombres y tiempos remotos; hombres y tiempos idos, pero cuya historia perduraba amarrada a aquellas piedras milenarias. “

Pues cuánto lo siento…

Candela

Me gustan mucho sus historias, es decir, le explicas a alguien de qué va un libro de él y la historia siempre tiene mucho encanto. Sencillas y complicadas a la vez, con personajes que comprendes muy bien aunque no te identifiques con ellos. En este sentido, la verdad es que todo el reconocimiento a su obra me parece merecido y la mayoría de las veces encuentras a autores que cuentan muy bien historias y que te enganchan y no son ni la mitad de originales y encantadoras que las de García Márquez.

El realismo mágico consiste que parezca real un mundo imaginario y creo que eso lo consigue estupendamente y que, sin duda, aun siendo personajes y paisajes imaginarios somos perfectamente capaces de imaginarnos en tal situación. Es un escritor, en este sentido, muy riguroso y muy preciso.

Y aún así, a mí sigue sin gustarme…pero bueno, sin más preámbulo pongo un fragmento de Crónica de una muerte anunciada y Botella al mar para el Dios de las palabras:

El día en que lo iban a matar, Santiago Nasar se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo. Había soñado que atravesaba un bosque de higuerones donde caía una llovizna tierna, y por un instante fue feliz en el sueño, pero al despertar se sintió por completo salpicado de cagada de pájaros. «Siempre soñaba con árboles», me dijo Plácida Linero, su madre, evocando 27 años después los pormenores de aquel lunes ingrato. «La semana anterior había soñado que iba solo en un avión de papel de estaño que volaba sin tropezar por entre los almendros», me dijo. Tenía una reputación muy bien ganada de interprete certera de los sueños ajenos, siempre que se los contaran en ayunas, pero no había advertido ningún augurio aciago en esos dos sueños de su hijo, ni en los otros sueños con árboles que él le había contado en las mañanas que precedieron a su muerte.
Tampoco Santiago Nasar reconoció el presagio. Había dormido poco y mal, sin quitarse la ropa, y despertó con dolor de cabeza y con un sedimento de estribo de cobre en el paladar, y los interpretó como estragos naturales de la parranda de bodas que se había prolongado hasta después de la media noche. Más aún: las muchas personas que encontró desde que salió de su casa a las 6.05 hasta que fue destazado como un cerdo una hora después, lo recordaban un poco soñoliento pero de buen humor, y a todos les comentó de un modo casual que era un día muy hermoso. Nadie estaba seguro de si se refería al estado del tiempo. Muchos coincidían en el recuerdo de que era una mañana radiante con una brisa de mar que llegaba a través de los platanales, como era de pensar que lo fuera en un buen febrero de aquella época. Pero la mayoría estaba de acuerdo en que era un tiempo fúnebre, con un cielo turbio y bajo y un denso olor de aguas dormidas, y que en el instante de la desgracia estaba cayendo una llovizna menuda como la que había visto Santiago Nasar en el bosque del sueño. Yo estaba reponiéndome de la parranda de la boda en el regazo apostólico de María Alejandrina Cervantes, y apenas si desperté con el alboroto de las campanas tocando a rebato, porque pensé que las habían soltado en honor del obispo. Santiago Nasar se puso un pantalón y una camisa de lino blanco, ambas piezas sin almidón, iguales a las que se había puesto el día anterior para la boda. Era un atuendo de ocasión. De no haber sido por la llegada del obispo se habría puesto el vestido de caqui y las botas de montar con que se iba los lunes a El Divino Rostro, la hacienda de ganado que heredó de su padre, y que él administraba con muy buen juicio aunque sin mucha fortuna. En el monte llevaba al cinto una 357 Mágnum, cuyas balas blindadas, según él decía, podían partir un caballo por la cintura. En época de perdices llevaba también sus aperos de cetrería. En el armario tenía además un rifle 30.06
Mannlicher-Schönauer, un rifle 300 Holland Magnum, un 22 Hornet con mira telescópica de dos poderes, y una Winchester de repetición. Siempre dormía como durmió su padre, con el arma escondida dentro de la funda de la almohada, pero antes de abandonar la casa aquel día le sacó los proyectiles y la puso en la gaveta de la mesa de noche.
«Nunca la dejaba cargada», me dijo su madre. Yo lo sabía, y sabía además que guardaba las armas en un lugar y -escondía la munición en otro lugar muy apartado, de modo que nadie cediera ni por casualidad a la tentación de cargarlas dentro de la casa.
Era una costumbre sabia impuesta por su padre desde una mañana en que una sirvienta sacudió la almohada para quitarle la funda, y la pistola se disparó al chocar contra el suelo, y la bala desbarató el armario del cuarto, atravesó la pared de la sala, pasó con un estruendo de guerra por el comedor de la casa vecina y convirtió en polvo de yeso a un santo de tamaño natural en el altar mayor de la iglesia, al otro extremo de la plaza.
Santiago Nasar, que entonces era muy niño, no olvidó nunca la lección de aquel percance.
La última imagen que su madre tenía de él era la de su paso fugaz por el dormitorio.
La había despertado cuando trataba de encontrar a tientas una aspirina en el botiquín del baño, y ella encendió la luz y lo vio aparecer en la puerta con el vaso de agua en la mano, como había de recordarlo para siempre. Santiago Nasar le contó entonces el sueño, pero ella no les puso atención a los árboles.
-Todos los sueños con pájaros son de buena salud -dijo.