O usted se ha muerto o mi reloj se ha parado

Uy, uy hoy hay muchas efemérides, sería el cumpleaños si vivieran de Joan Fuster (escritor valenciano, 1922-1992), de Harpo Marx (actor 1888-1964) y Manuel Fraga

(hay gente que no se sabe porqué sigue viva…).

También es el aniversario de la muerte de Pablo Neruda (escritor chileno 1904-1973).

 

 

Se sortea un viaje para dos personas para aquél que adivine quién no va a recibir un homenaje hoy y no vale seguir leyendo antes de adivinarlo…

 

 

Joan Fuster fue un gran escritor valenciano muy irónico, pero dulce a la vez que junto con Josep Pla cambió el rumbo de la poesía de los Países Catalanes del momento. La crítica social, su origen campesino, el amor y su particular visión del comportamiento humano son sus temas principales. Lo malo es que sólo escribé en valenciano así que os pongo un poema traducido y ya, en otra ocasión, con más tiempo traduciré algún fragmento más.

 

 

CRIATURA DULCÍSIMA
(CRIATURA DOLCÍSSIMA)

Criatura dulcísima, que fuiste
la única ribera, un dejo de idea,
la mano que entre las mías perduraba.

No sé si me amabas, yo te amaba
y eso era todo, y era bastante,
y nuestros cuerpos obraban en su gloria.

Éramos huéspedes del beso y la insistencia
y te sabía mi carne maravillada
y argumento negador de la nostalgia.

Tenías diecinueve años y la alegría a punto
y esperanza de mis en tus mejillas,
yo te intentaba nombres y otras caricias.

Llegará la hora de ver dentro de los versos
y alguien dirá de mí: he aquí un hombre
que moría como en un hogar en claros abismos.

Pero no encontrarán la paz, tus hombros,
tu olor entera penetrándome,
no leerán tu nombre con un hermoso pánico.

http://www.youtube.com/watch?v=af5XqG4mMBQ

Harpo Marx, uno de los geniales hermanos Marx publicó un libro titulado ¡Harpo habla!, aunque no hubieran sido lo mismo las películas si hablara en ellas 

http://www.youtube.com/watch?v=tkNpjqOReyU&NR=1

 

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=2PvA33bN5FI&NR=1

Pablo Neruda poeta chileno de sobra conocido por sus poemas de amor. Hoy vamos a poner uno de su faceta como poeta comprometido,  menos conocida pero que a mí me gusta más.

Poema Barrio Sin Luz  

¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer ?mirando el último crepúsculo?
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades ?hollines y venganzas?,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos… la bruma de las olvidanzas
?humos espesos, tajamares rotos?,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.

besines

Candela

miré por la ventana y me acordé de un poema

Hoy me he tomado mi tradicional café matutino en la cafetería de al lado de la escuela de idiomas y la crema de leche superficial tenía forma de corazón. Es lunes, llueve a cántaros, Oviedo está gris, mi estado anímico pende de un hilo, pero me han puesto un corazón en el primer café de la semana.

De la que sonreía por el corazón y con el corazón, miré por la ventana del café y me acordé de un ataque de risa que nos dió a mi madre y a mí en el paso de cebra de enfrente, porque se puso a correr imitando a un personaje de un juego de ordenador que teníamos cuando el ordenador estaba ms-dos, diciendo: “livingstone supongo” (que era como se llama el juego). Me acordé de que ese día mi madre llevaba una boina fucsia preciosa, y de lo mucho que me gusta llevar horquillas con forma de lazo, de flor o de mariposa y de que me gusta comprar siempre en la misma carnicería, en la misma frutería y hacer las fotocopias siempre en el mismo sitio. Me gusta también que me pongan el mediano nada más entrar sin yo pedirlo, templado, con sacarina y un vaso de agua y entrar en el olivar el sábado por la noche y que me digan ¿una copina? y ya sepan de qué la tomo. Así me fui acordando de un montón de cosas que me gustan.

Me encanta, por ejemplo, que alguien vea algo y se acuerde mí y me lo diga, ver a una persona riéndose sin razón aparente por la calle o cotillear las conversaciones ajenas en el autobús. Me gusta mucho cuando me noto amable y cuando me cruzo con alguien que me sonríe. Me gusta charlar de filosofía profunda, de la vida, de las relaciones humanas, de lo injusto que es todo o de literatura y cambiar de tema para hablar de lo mucho que se lleva el pintalabios color cereza esta temporada o de que que en ropa, actualmente, el morado es el nuevo negro. Admirar a las personas cuando hacen algo que yo no sé hacer o que saben más que yo y también admirar a gente porque sí. Me gusta ir a Santander y desayunar los domingos en el Balneario de la Madalena sea verano o invierno y pensar en que bonita está la playa en cualquier época, y las excursiones con resaca con Helena por Asturias buscando nuevos puertos y de los viernes de pizza y peli jugando a los peluqueros… 

A mi cabeza vino el poema de Serrat sobre aquellas pequeñas cosas  y vinieron también las satisfacciones de Brecht. Y me gusta mucho, mucho relacionar poemas o historias leídas cuando estoy pensando.

Sigue lloviendo, sigue siendo lunes y Oviedo está aún más gris pero me han puesto un corazón en el primer café de la semana…

Y a ti ¿qué te gusta?

la tierra es un teatro pero tiene un reparto deplorable

Bueno, retomamos las efémerides literarias para hablar de Oscar Wilde, escritor irlandés nacido el 16 de octubre de 1854 (llego un poco tarde, lo sé) que murió en Paris en 1900. Ensayista, crítico literario, dramaturgo y, por una vez con “El retrato de Dorian Gray”, también novelista. Pertenció a la alta sociedad inglesa, de ahí que la conociera tanto y siempre se dice que aquélla, aun con admiradores, le convirtió en objeto de su despreció y ridiculización; sin embargo, por sus escritos sabemos que él no se quedó con la palabra en la boca y ya no se sabe quién se reía de quien…

A pesar de sus detractores tuvo durante un tiempo mucho éxito y combinaba sus escritos con numerosos viajes en los que ofrecía conferencias en universidades extranjeras. Ese éxito acabó cuando en 1895 le acusaron de indecencia grave por una comisión inquisitoria de actos homosexuales, y por ello fue encarcelado. Cuando salió de la cárcel, dos años más tarde, estaba arruinado tanto moral como económicamente y se exilió a Paris donde vivió el resto de su vida bajo el seudónimo de Sebastian Melmoth. En su tiempo en prisión escribió:

 ”Soy de la opinión de que el amor, de alguna forma que no acierto a comprender, es la única explicación posible del tremendo sufrimiento que existe en este mundo”

Supo como pocos comprender la naturaleza humana, plasmar la mezquindad de la burguesía de la época y convertir un lenguaje culto y preciso en algo cercano. Sus obras suelen mezclar lo irónico con lo dramático y son de esos libros que siempre te hacen pensar, especialmente por la rotundidad de algunas frases que ya se han hecho célebres. Escribió numerosas obras: El retrato de Dorian Gray (su única novela; 1891), El crimen de lord Arthur Saville y otras historias, donde se recoge El fantasma de Canterville (1891), Intenciones (1891), De profundis (1895), El príncipe feliz y otros cuentos (1888), El abanico de Lady Windermere (1892), Una mujer sin importancia (1893), Un marido ideal (1895), La importancia de llamarse Ernesto (1895). 

A mí donde más me gusta es en teatro, pero de pequeña no podía dejar de ver en la biblioteca del Fontán la peli de dibujos del fantasma de Canterville, ¡qué recuerdos de cuando se podían ver películas en la biblioteca con aquellos cascos enormes enchufados a una cosa que colgaba del techo! Nostalgia. 

Ahí va un fragmento de La importancia de llamarse Ernesto y El retrato de Dorian Gray, ambas llevadas al cine (creo, porque yo no las vi):

“LADY BRACKNELL.- (Se estremece, y yendo hacia el sofá se sienta.) No sé si es que el aire de esa región del condado de Hertford, precisamente, tendrá algo especialmente excitante, pero el número de promesas matrimoniales en actividad me parece que supera considerablemente el término medio suministrado por la estadística para gobierno nuestro. Creo que algunas preguntas preliminares por mi parte no estarían de más. Míster Worthing, ¿tiene algo que ver miss Cardew con cualquiera de las grandes estaciones de ferrocarril londinenses? Lo pregunto a título de información solamente. Hasta ayer no tenía yo idea de que hubiese familias o personas que descendiesen de una estación de término.

(JACK parece furiosísimo, pero se contiene.)

JACK.- (Con voz clara y fría.) Miss Cardew es nieta del difunto míster Thomas Cardew, Belgravia Square, 149, Londres S. O.; propietario de la finca Gervase Park, en Dorking, condado de Surrey, y del Sporran, en el condado de Fife, al Norte.

LADY BRACKNELL.- Eso parece bastante satisfactorio. Tres direcciones inspiran siempre confianza, hasta a los comerciantes. ¿Pero qué pruebas tengo yo de su autenticidad?

JACK.- He conservado cuidadosamente los Anuarios de señas de aquella época. Están a su disposición, por si quiere examinarlos, lady Bracknell.

LADY BRACKNELL.- (Con aspereza.) He notado errores peregrinos en esa publicación.

JACK.- Los abogados y procuradores, de la familia de miss Cardew son los señores Markby, Markby y Markby.

LADY BRACKNELL.- ¿Markby, Markby y Markby? Una razón social muy bienquista en su profesión. Además, he oído decir que alguno de esos señores Markby figuraba de vez en cuando en los banquetes oficiales. Hasta ahora todo eso me satisface.

JACK.- (Muy irritado.) ¡Cuánta bondad por su parte, lady Bracknell! Tengo también en mi poder, y le encantará a usted saberlo, la partida de nacimiento de miss Cardew, su fe de bautismo y sus certificados de tos ferina, empadronamiento, vacunación, confirmación y sarampión, documentos tanto alemanes como ingleses.

LADY BRACKNELL.- ¡Ah! Una vida llena de incidentes, por lo que veo; aunque tal vez demasiado excitante para una muchacha tan joven. Yo no soy partidaria de la experiencia prematura. (Se levanta y mira la hora en su reloj.) ¡Gundelinda! Se acerca la hora de nuestra marcha. No podemos perder ni un momento. Y aunque sea por pura fórmula, míster Worthing, quisiera preguntarle si miss Cardew posee alguna fortunita.

JACK.- ¡Oh! Unas ciento treinta mil libras esterlinas en papel del Estado. Eso es todo. Vaya usted con Dios, lady Bracknell. Encantado de haberla visto.

LADY BRACKNELL.- (Sentándose de nuevo.) Un momento, míster Worthing. ¡Ciento treinta mil libras! ¡Y en papel del Estado! Miss Cardew me parece una muchacha muy seductora, ahora que la veo bien. Pocas muchachas hoy día tienen cualidades verdaderamente sólidas, de esas cualidades que duran y se mejoran con el tiempo. Vivimos, siento tener que decirlo, en una época de cosas superficiales. (A CECILIA.) Acérquese usted, querida. (CECILIA se acerca.) ¡Preciosa muchachita! Su vestido es de una sencillez lastimosa y su pelo parece tal como le hizo la naturaleza. Pero podemos transformarle en seguida. Una doncella francesa, experta, conseguirá resultados maravillosos en poquísimo tiempo. Me acuerdo que recomendé una a la joven lady Lancing y tres meses después, no la conocía ni su propio marido.”

“El retrato de Dorian Gray”

Porque influenciar a una persona es darle nuestra propia alma. Esta no tendrá sus propios pensamientos, y se incendiará con sus propias pasiones. Sus virtudes no serán reales, sus pecados, si existen los pecados, serán prestados. Se convierte en el eco de la música de otro, el actor de una parte que no ha sido escrita para él. El objetivo de la vida es el desarrollo de su propio yo. Encontrar su naturaleza apropiada, es esto por lo que cada uno de nosotros estamos aquí. El mundo tiene miedo de sí mismo, se han olvidado de la mayor de todas las obligaciones, la propia. Claro que son caritativos, alimentan al hambriento, y visten a los mendigos. Pero su propio ser está famélico y desnudo. La valentía huyó de nuestra raza. Tal vez nunca la tuvimos. El terror a la sociedad, que es la base de la moral, el terror a Dios, que es el secreto de la religión, estas son las dos cosas que nos gobiernan. Y sin embargo… Sin embargo, creo que si un hombre viviera su vida completamente y hasta el límite, si le diera forma a cada sentimiento, expresión a cada pensamiento, realidad a cada sueño. El mundo alcanzaría un impulso tan fresco de alegría que olvidaríamos lo malo de la mediocridad, y regresaríamos a la época helénica ideal, a algo más dulce, más rico, que el ideal helénico. Pero hasta el hombre más valiente tiene miedo de sí mismo…Se ha dicho que los mayores acontecimientos del mundo suceden en nuestro cerebro. Es en el cerebro, y sólo en él, donde los grandes pecados del mundo suceden. Usted señor Gray, usted mismo, con su sonrosada juventud y blanca adolescencia, ha tenido pasiones que le asustaron, pensamientos que le llenaron de terror, sueños estando despierto y dormido cuyos recuerdos podrían manchar sus mejillas de vergüenza.
(…)
Se frotó los ojos, y se acercó al cuadro y lo examinó de nuevo. No había señales de cambio alguno cuando miró la pintura, y sin embargo no quedaba duda que la expresión se había alterado. No era sólo su propia impresión. Era horriblemente obvio. Se lanzó sobre la silla, y empezó a pensar. De repente pasó por su mente lo que había dicho en el estudio de Basil Hallward el día que el cuadro fue terminado. Lo recordaba perfectamente. Pronunció un deseo enfermizo de que él pudiera permanecer joven, y que el cuadro envejeciera; que su hermosura permaneciera inalterada, y que su rostro en la tela soportara la carga de sus pasiones y pecados; que la imagen pintada se marchitara con las líneas del sufrimiento y el pensamiento, y que él mantuviera la flor y el encanto casi consciente de su adolescencia. Con seguridad su deseo no se había cumplido? Esas cosas son imposibles. Era monstruoso sólo pensar en aquello. Y sin embargo, ahí estaba el cuadro frente a él, con un toque de crueldad en la boca. “

Besos

Candela

no, nadie se conoce, hasta que no le toca

El otro día, una persona cuyo carácter me fascina me dijo que me parecía a otra persona cuyo carácter detesto. Esta persona me resulta impertinente y maleducada, habla siempre con palabrotas y te insulta sin ni siquiera darse cuenta. A partir de ahora mi objetivo principal en la vida es no parecerme en nada a ella…

Ayer por la noche me puse a pensar en la imagen que mostramos a los demás y en cómo te afecta cuando ves que una persona puede atribuirte una personalidad que no eres consciente de tener y que desde luego no quieres ni serlo ni parecerlo.

Víctor Hugo comienza “Los miserables” diciendo: “Lo que de los hombres se dice, verdadero o falso, ocupa tanto lugar en su destino, y sobre todo en su vida, como lo que hacen”. A mí siempre me gustó esta afirmación porque la imagen que en los demás se crea muchas veces acaba siendo tu propia imagen y lo que criticamos en los demás puede ser reflejo de lo que más odias de ti mismo o de lo que sabes que puedes ser si no controlas tus relaciones. Y en este mundo de la compra-venta donde el resto de las necesidades están cubiertas sólo nos queda mimar las relaciones porque es la única necesidad básica que no nos podemos permitir con dinero.

Total, que ayer me puse a pensar en lo que me habían dicho y pasé por todas las fases: enfado (pero si yo soy todo candor ¿cómo se me podía decir algo así?); disgusto (en realidad me parezco?, pues no quiero…); autoafirmación (si soy rebelde es porque el mundo me ha hecho así), etc, etc, Cada pensamiento fue relacionado con un poema y entonces me levanté de la cama y me puse a buscarlos y no encontré ninguno de los que buscaba, pero encontré esto:

De Miguel de Unamuno (1864-1937)

Dolor común

Cállate, corazón, son tus pesares
de los que no deben decirse, deja
se pudran en tu seno; si te aqueja
un dolor de ti solo no acíbares

a los demás la paz de sus hogares
con importuno grito. Esa tu queja,
siendo egoísta como es, refleja
tu vanidad no más. Nunca separes

tu dolor del común dolor humano,
busca el íntimo aquel en que radica
la hermandad que te liga con tu hermano,

el que agranda la mente y no la achica;
solitario y carnal es siempre vano;
sólo el dolor común nos santifica.

En horas de insomnio

Me voy de aquí, no quiero más oírme;
de mi voz toda voz suéname a eco,
ya falta así de confesor, si peco
se me escapa el poder arrepentirme.

No hallo fuera de mí en que me afirme
nada de humano y me resulto hueco;
si esta cárcel por otra al fin no trueco
en mi vacío acabaré de hundirme.

Oh triste soledad, la del engaño
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.

He ido muriendo hasta llegar al día
en que espejo de espejos, soy me extraño
a mí mismo y descubro no vivía.

Tres novelas ejemplares y un prólogo (es un extracto del prólogo)

“Qué es lo más íntimo, lo más creativo, lo más real de un hombre?

Aquí tengo que referirme, una vez más, a aquella ingeniosísima teoría de Oliver Wendell Holmes-en su The autocrat of the breakfast table, III-sobre los tres Juanes y los tres Tomases. Y es que nos dice que cuando conversan dos, Juan y Tomás, hay seis en conversación, que son:

	1. El Juan real;
Tres Juanes	2. El Juan ideal de Juan; nunca el real, y a menudo muy desemejante de él.
	3. El Juan ideal de Tomás; nunca el Juan real ni el Juan de Juan, sino a menudo muiy desemejante de ambos.
	1. El Tomás real.
Tres Tomases	2. El Tomás ideal de Tomás.
	3. El Tomás ideal de Juan.

Es decir, el que uno es, el que se cree ser y el que le cree otro. Y Oliver Holmes pasa a disertar sobre el valor de cada uno de ellos.

Pero yo tengo que tomarlo por otro camino que el intelectualista yanqui Wendell Holmes. Y digo que, además del que uno es para Dios-si para Dios es uno alguien-y del que es para los otros y del que se ree ser, hay el que quisiera ser. Y que éste, el que uno quiere ser, es en él, en su seno, el creador, es el real de verdad. Y por el que hayamos ser, no por el que hayamos sido, nos salvaremos o perderemos. Dios le premiará o castigará a uno a que sea por toda la eternidad lo que quiso ser.

Ahora que hay quien quiere ser y quien quiere no ser, y lo mismo en hombres reales encarnados en carne y hueso que en hombres reales encarnados en ficción novelesca o nivolesca. Hay héroes del querer no ser, de la noluntad.

Mas antes de pasar más adelante, cúmpleme explicar que no es lo mismo querer no ser que no querer ser.

Hay, en efecto, cuatro posiciones, que son dos positivas a)querer ser; b) querer no ser; y dos negativas: c)no querer ser; d) no querer no ser. Como se puede: creer que hay Dios, creer que no hay Dios, no creer que hay Dios, y no creer que no hay Dios. Y ni creer que no hay Dios es lo mismo que no creer que hay Dios, querer no ser es no querer ser. De uno que no quiere ser dificilmente se saca una criatura poética, de novela; pero de uno que quiere no ser, sí. Y el que quiere no ser, no es; ¡Claro!, un suicida.

El que quiere no ser lo quiere siendo.”

Toda esta retahila para dos poemas que me gustaron y que no tienen nada que ver…

Besos

Candela

“Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana …”

Hay momentos en la vida de una persona en los que tiene que parar a tomar el aire. Cuando sientes el dolor tan grande de la pérdida de una persona imprescindible, es sin duda uno de esos momentos. Yo he pasado varios pero nunca pensé que los pulmones te pudieran oprimir el pecho de esta manera, nunca pensé que con la pérdida de una persona pudieras perder también tu memoria, tu concentración, tu capacidad para pensar… Existe como una nebulosa en mi cerebro que me limita y los pensamientos son flashes y oigo a las personas que me rodean pero sólo puedo prestar una atención precaria…

En realidad, puedo pensar en una cosa y pienso mucho en ella: sé que me falta algo, no puedo recordarlo bien, pero sé que era importante y que mucho me tenía que querer y mucho me lo tenía que demostrar para que sin acordarme de situaciones concretas, ni de su voz, ni de casi nada pueda sentir este dolor y esta ausencia. Eso sí que lo sé, si no hubierámos disfrutado juntas de la vida no podría sentir esta profunda tristeza…

Llevo mucho tiempo sin escribir, y aunque no es por falta de libros o escritores no puedo hacer memoria para recordar qué escritores me gustaban y qué situaciones me traen poemas a la cabeza. Así, tal situación, sólo puedo poner cosas con las que me he encontrado de sopetón.

Ahí van un poema de Pablo Neruda, un artículo muy bueno de Albert Camus (el link) y un fragmento de “el anarquismo y el arte” de Herman Head:

Llénate de mí

Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.
No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.
Será la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mí mismo, perdidamente,
libre de mí, furiosamente libre.
Irme,
Dios mío,
irme!

http://www.ciudadseva.com/textos/teoria/opin/camus1.htm

” Aunque ello pueda parecer fuera de razon a quienes esten ajenos al quehacer poetico, el poeta exige un tipo de sociedad en el que el recogimiento, el retiro, sea un derecho natural. Exige la posibilidad de meterse entre la muchedumbre y salir de ella con la misma facilidad con que entra y sale de su casa. Acusa al mundo moderno de haber invadido su rincon de soledad, de haberlo llenado de preocupaciones y de rumores, de haber introducido en el la politica y las guerras totalitarias. En consecuencia, el poeta se ve obligado a exigir, por razones poeticas, que se transforme el mundo. Y no cabe afirmar que tal exigencia sea desmedida: constituye la condicion primera de su existencia.
(…)
Resulta muy dificil para el artista aceptar en el seno de la sociedad esta tarea, que no le comporta agradecimiento alguno: mantenerse aparte y, sin embargo, actuar como intermediario; comunicar a la sociedad algo que le es tan esencial como el pan y el agua y, sin embargo, poder hacerlo solo desde una posicion de aislamiento y desapego. La sociedad nunca llegara a comprender y amar al artista, porque nunca llegara a estimar su indiferencia, su asi llamada objetividad. Mas el artista debe aprender a amar y comprender a la sociedad que lo rechaza. Debe aceptar tan dura experiencia y apurar, como Socrates, la copa mortal. “

Bueno esto es lo mejor que he leído últimamente; también uno de los clásicos de este blog, José Agustín Goytisolo me ha sorprendido una vez más con algún poema, pero no quiero abusar…

En el próximo post intentaré retomar las efemérides literarias, a ver…

besos

Candela

Tú tomaste partido por los desheredados

Y al fin y al cabo, la gente se va para siempre jamás, dejando un regusto amargo en los espacios del alma.Así aprendemos que al vivir vamos muriendo, y da rabia que esta ley sea tan exacta. Ha muerto Mario Benedetti, triste noticia.

He de reconocer que Benedetti no es, actualmente, uno de mis escritores preferidos, pero sí lo fue en determinados momentos. Lo que siempre me gustó de él es su forma de utilizar el lenguaje con un ingenio y una ironía brillante y admirable y, aunque en general no me gustan todos sus poemas, en cada libro siempre encuentro alguno que me cautiva. Y por supuesto hay frases suyas que me acompañan siempre en la vida. Desde bonitas “Tú eres mi amor, mi cómplice y todo”, hasta irónicas y dramáticas “La infancia a veces es un paraiso perdido, y otras veces un infierno de mierda”, “Se retrocede con seguridad, pero se avanza a tientas”, y así muchas, muchísimas…

Sin duda, esta semana la dedicaré por completo a él en este blog que nadie lee y si se lee no se participa.

Para abrir el apetito literario os pongo dos poemas y una canción de un poema suyo cantada por Serrat (que sin duda hizo para el disco “El sur también existe” una gran selección de poemas de Benedetti que le agradezco encarecidamente). El primero es uno de mis preferidos, con el que me gustaría sentirme identificada y que tengo como principal obejtivo utópico en mi vida; el segundo es un poema encantador, sencillo y tierno; la canción es “El sur también existe” de la que no digo nada porque el poema ya lo dice todo (la pongo de youtube porque no se dónde está ese disco)

A dsifrutar…

http://www.youtube.com/watch?v=1ZF6fHU-zEY&feature=related

DEFENSA DE LA ALEGRÍA

a trini

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegía como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y de la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Hagamos un trato

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Besos

Candela

no me acuerdo si lo leí en el caso o en la nueva…

Ayer, un día como otro cualquiera, no era día de los inocentes o al menos en apariencia… El caso es que me puse a leer el periódico. La gente que me conoce sabe que no leo “prensa seria” porque pa enfadarme ya está la vida y francamente prefiero la Cosmopolitan, ya de escoger algo que no se ponga careta…

El caso es que estaba en una cafetería, no me apatecía estudiar y leí primero El mundo y a continuación La nueva España. La primera noticia que me llama la atención es que la SGAE pretendía cobrar a una familia que había organizado un concierto benéfico con la inigualable presencia de David Bisbal,  5300 euros porque aunque al parecer el cantante había cedido los derechos de su repertorio para el concierto no lo había hecho con suficiente antelación. Hablan también de un caso en que tres asociaciones de enfermedades raras habían organizado un concierto pero no habían conseguido ningún cantante de tan alta estima y habían recaudado unos 4000 euros y la SGAE quería cobrar 3000 porque al fin y al cabo si habían pagado el recinto porque no iban a pagar por los derechos de autor. Esta actuación sólo se puede calificar así: CANALLAS.

A pesar de esa noticia sigo leyendo. Me encuentro con que Julián Muñoz, Hormaechea y Ruiz Mateos, lo tres timadores de alto standing, ridículamente condenados por sus estafas en sus cargos, van a dar un curso de verano en la Universidad Rey Don Juan Carlos que se titula “Periodismo y Corrupción política”. Échale huevos. Ahí es nada. Decía una moza en el periódico que era como poner a los hermanos Marx a cuidar la clase. Esto se puede calificar así: PATÉTICO.

No desisto. Sigo leyendo, ya de perdidos… Me encuentro con que en el Reconquista organizan una reunión de altos cargos de la política sobre Medio Ambiente. Llegan todos en unos cochazos de agárrate y no te menees, todos menos el Secretario General de Medio Ambiente que decide, para dar ejemplo, ir en bicicleta al Reconquista. ¿Qué paso? Que no le dejaban entrar los de seguridad. Cuanto menos: SURREALISTA.

Esas cosas pasan. Ahí voy a la siguiente página. Resulta que el presidente de Uruguay antes era obispo. Han salido de repente tres hijos de aquella maravillosa etapa de su vida con hábito. El hábito no hace al monje, está claro.  PARADOJICO o no.   

Saben aquel que diu que iba Berlusconni en visita oficial a una campaña de rescate, se va hacer una foto con una voluntaria y dice: ¿puedo palpar un poco a la señora?. Berlusconni eres…UNICO.

En fin, así son las cosas y así se las hemos contado. El mundo está cómo las maracas de Machín. Así no vamos a ninguna parte. Ahora te digo una cosa, si a alguien le faltan créditos de libre configuración yo le pago si hace falta el precio de Periodismo y Corrupción política porque más que estos tres no sabe nadie de eso…EXPERTOS

el hombre se ha olvidado de que puede ser esclavo sin estar encadenado

Hoy es un día especial para mí. Es el aniversario de la muerte de Erich Fromm, y me he levantado contenta pero a la vez revolucionaria, dados los acontecimientos que nos rodean, que siendo los mismos de siempre hay días que piensas más sobre ellos.

Tenemos las manifestaciones en las que hay más policía que estudiantes o que aquélla carga como si tuviera algún derecho a hacerlo y como si el hecho de manifestarse fuera una provocación; tenemos un Estado que constantemente avasalla contra las personas inmigrantes como si no fueran personas; tenemos niños secuestrados, asesinados, desaparecidos, encerrados en un sótano durante 24 años, para cuyos verdugos se pide cadena perpetúa; tenemos espías y personas que cobran 30000 euros por dar una conferencia. Y así por poner ejemplos…pero tenemos tantas cosas.

Afortunadamente la revolución es ahora, ya no puede esperar, este sistema no funciona y no va a funcionar, no es el mejor de los posibles si ni siquiera el mejor de los que han existido y como auguró Marx el sistema se está autodestruye, pero si le damos un empujoncito segur que tomba i ens podrem alliberar…

El amor a la vida, aprender a ser y diferenciarlo de aprender a tener y el arte de amar entre otras cosas muchas cosas me las enseñó Erich Fromm psicologo social y humanista alemán nacido en el año 1900 y fallecido en 1980. Es un destacado militante y activista, anticapitalista y anarquista, humanista y libertario, pacifista y un sinfín de cosas más…

A parte de lo maravilloso que me ha resultado siempre leer sus libros por su sencillez y su clarividencia, él me sacó de varios pozos y me liberó de muchas cadenas. Me enseñó a concentrarme, a observar y a analizar y en ese sentido ha sido y es uno de mis grandes maestros en el arte de vivir.

Además, ya no es que me sienta identificada ideológicamente con él, es que un día leyendo un libro suyo leí un párrafo y me dije: Esta es mi ideología, a partir de ahora ya tengo definición ideológica y le puso nombre al global de mi pensamiento. Desde entonces supe que yo lo que siempre fui y seguía siendo, es una humanista radical. Dije en el post de Alejandro Casona que fue mi primer ideologo pero que luego tuve sumar realismo a mi ideología, pues fue Erich el que me la dio y mi situó en un mundo real (además de la puta vida, claro).

Sin más voy a poner algunos párrafos de sus libros, para que los disfruteis y recomiendo encarecidamente  Del tener al ser, El arte de amar y El miedo a la libertad, aunque cualquiera de sus libros es recomendable. Bueno ahí van los párrafos prometidos:

“La liberación política pudo ocultar que se estaba creando una nueva opresión, aunque en formas solapadas y anónimas. Así ha ocurrido en las democracias occidentales, donde la dependencia se disfraza de muchas maneras. (…) Se ha olvidado por completo que el hombre puede ser esclavo sin estar encadenado, no se ha hecho más que trasladar las cadenas del exterior al interior del hombre. El aparato sugestionador lo atiborra de ideas y necesidades. Y estas cadenas son mucho más fuertes que las exteriores: porque éstas el hombre al menos las ve pero no se de cuenta de las cadenas interiores que arrastra creyendo ser libre´. Puede romper las cadenas exteriores pero ¿cómo se librará de unas cadenas que ni siquiera conoce?” (…) “Se ha tratado de establecer la libertad del capricho, en vez de la libertad de la voluntad. (…) Un criterio general del capricho es el responder a una pregunta con ¿porqué no? en vez de al porqué. el observador minucioso de los comportamientos habrá descubierto, con cuanta frecuenci, al preguntarse a alguien si le gustaría hacer esto o aquello, empieza a contestar diciendo ¿porqué no?. Este “porque no” significa que se hace algo, simplemente, porque no hay motivo para no hacerlo, no porque haya una razón para hacerlo; significa que es un capricho, no un acto de voluntad. en realidad respnder al capricho es consecuencia de honda pasividad interior, añadida al deseo de evitar el aburrimiento” (Del tener al ser)

“La esfera más importante del dar no es la de las cosas materiales, sino el dominio de lo específicamente humano. ¿Qué le da una persona a otra? Da de sí misma, de lo más precioso que tiene, de su propia vida. Ello no significa necesariamente que sacrifica su vida por la otra, sino que da lo que está vivo en él -da de su alegría, de su interés, de su comprensión, de su conocimiento, de su humor, de su tristeza-, de todas las expresiones y manifestaciones de lo que está vivo en él. Al dar así de su vida, enriquece a la otra persona, realza el sentimiento de vida de la otra al exaltar el suyo propio. No da con el fin de recibir; dar es de por sí una dicha exquisita. Pero, al dar, no puede dejar de llevar a la vida algo en la otra persona, y eso que nace a la vida se refleja a su vez sobre ella; cuando da verdaderamente, no puede dejar de recibir lo que se le da en cambio. Dar implica hacer de la otra persona un dador, y ambas comparten la alegría de lo que han creado. Algo nace en el acto de dar, y las dos personas involucradas se sienten agradecidas a la vida que nace para ambas. En lo que toca específicamente al amor, eso significa: el amor es un poder que produce amor; la impotencia es la incapacidad de producir amor. Marx ha expresado bellamente este pensamiento: “Supongamos -dice-, al hombre como hombre, y su relación con el mundo en su aspecto humano, y podremos intercambiar amor sólo por amor, confianza por confianza, etc. Si se quiere disfrutar del arte, se debe poseer una formación artística; si se desea tener influencia sobre otra gente, se debe ser capaz de ejercer una influencia estimulante y alentadora sobre la gente. Cada una de nuestras relaciones con el hombre y con la naturaleza debe ser una expresión definida de nuestra vida real, individual, correspondiente al objeto de nuestra voluntad. Si amamos sin producir amor, es decir, si nuestro amor como tal no produce amor, si por medio de una expresión de vida como personas que amamos, no nos convertimos en personas amadas, entonces nuestro amor es impotente, es una desgracia” (“Nationalókonomie und Philosophie”, 1844, publicada en Karl Marx. Die Frühschrifien, Stuttgart. Alfred Króner Verlag, 1953, págs. 300. 301). Pero no sólo en lo que atañe al amor dar significa recibir. El maestro aprende de sus alumnos, el auditorio estimula al actor, el paciente cura a su psicoanalista -siempre y cuando no se traten como objetos, sino que estén relacionados entre sí en forma genuina y productiva.

Apenas si es necesario destacar el hecho de que la capacidad de amar como acto de dar depende del desarrollo caracterológico de la persona. Presupone el logro de una orientación predominantemente productiva, en la que la persona ha superado la dependencia, la omnipotencia narcisista, el deseo de explotar a los demás, o de acumular, y ha adquirido fe en sus propios poderes humanos y coraje para confiar en su capacidad para alcanzar el logro de sus fines. En la misma medida en que carece de tales cualidades, tiene miedo de darse, y, por tanto, de amar.” (el arte de amar)

Bueno espero que estos dos fragmentos diminutos os hayan convecido de leerle, os recomiendo su lectura encarecidamente,

Besos

Candela

golpes como el odio de Dios

Ayer fue el aniversario del nacimiento de César Vallejo, escritor peruano nacido en 1892 y que falleció en Paris en 1938, a la corta edad de 46 años. A pesar de morir joven le dio tiempo a ser uno de los poetas peruanos mejor considerados de todos los tiempos.

Yo no le conozco mucho, pero me compré hace poco tres de sus obras de pura casualidad, por un afán consumista, ya que intento comprar tres colecciones de poesía completas la de Hiperión, la de Cátedra(Letras hispánicas), y mi preferida la de Lumen. En este caso la editorial es Cátedra y los tres libros: Los Heraldos Negros, Trilce y Poemas en prosa, poemas humanos, España parte de mí este caliz.

Creo que el hecho de que te guste o no un poema suyo depende de tu estado de ánimo y de lo profundo que quieras llegar. Es una constante en su poesía la dicotomía entre la vida y la muerte, el sentido de la vida y el indudable destino humano. Todo tiene cierto cariz religioso, pero también humanista en el sentido comunista del término. Vivió además de un sitio para otro, entre la URSS, Paris, Perú y España donde se afilió al Partido Comunista.

Su obra a mí me recuerda especialmente a la de León Felipe, aunque dicen que tiene especial influencia de autores peruanos de la época, cosa que no puedo corroborar porque no los he leído.

Bueno sin más pongo dos de sus poemas, el primero es el más conocido (y no me extraña) y el segundo el que más me ha gustado. Qué los disfruteis y ahí van:

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

LOS NUEVE MONSTRUOS

I, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de sér, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la arimética!
Jamás tánto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfíl,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

Besos,

Candela

Príncipes de Maine, Reyes de Nueva Inglaterra

Bueno, como luego vendrán tiempos de sequía literaria por mi parte, voy a darle un poco de marcha a esto hasta que dure.

El día dos, usease anteayer fue el cumpleaños de Jhon Irving, escritor estadounidense nacido en 1942.  No lo he leído mucho;  francamente solamente he leído “Las normas de la casa de la sidra”, ”La cuarta mano” y “La doble pareja”. Hoy hablaré del primero.

Me sorprendió que el título de “las normas de la casa de la sidra” no fuera el original, en realidad se llama “Principes de Maine, reyes de Nueva Inglaterra” porque el que yo tengo en casa se llama como la peli, pero es mucho más apropiado el segundo título. Cosas del mercado, imagino y supongo.

Éste trata el tema del aborto, se trata de un orfanato dirigido por un médico que practica y justifica el aborto, y su discípulo que no está de acuerdo y no quiere, se acaba encontrando en una situación límite, en la que al final cede. Se trata de un bett-seller como otro cualquiera, bien escrito, de fácil lectura pero con trasfondo. El problema del aborto, de la eutanasia y de la pena de muerte es que se plantea en el arte siempre en situaciones límite, en las que obliga al espectador practicamente a estar de acuerdo en los dos primeros o radicalmente en contra en el caso de la pena de muerte. La cuestión es qué pasa cuando no es una situación límite ¿se pueden justificar la misma posición igualmente?, me gustaría encontrarme con alguien que lo plantee de esta forma pero no hay manera. Nadie se atreve. 

En estos debates un problema que se plantea es que se encasillan ideológicamente de tal manera, que si pones matices lo más fácil es que te metan en otro bando y por un instinto de clara protección te posicionas sin que nadie te apee de la burra. Pasa con muchos otros temas en los que nos mantenemos en la superficialidad del si o no, y así no se avanza.

Si alguien quiere iniciar el debate yo digo: yo personalmente no estoy a favor del aborto, es decir, yo no abortaría y considero que el feto es un ser vivo desde la fecundación. Sin embargo, estoy de acuerdo con el derecho a abortar porque considero que debe prevalecer el derecho de libertad de la madre sobre el derecho a la vida del feto. Se entroncan dos derechos Humanos y ante la duda y los perjuicios que pueden causar uno sobre el otro creo que es “mejor” defender el derecho de la madre. Se trata de una decisión cuantitativa.

La eutanasia y la pena de muerte para el próximo post.

besos

Candela