Uy, uy hoy hay muchas efemérides, sería el cumpleaños si vivieran de Joan Fuster (escritor valenciano, 1922-1992), de Harpo Marx (actor 1888-1964) y Manuel Fraga
(hay gente que no se sabe porqué sigue viva…).
También es el aniversario de la muerte de Pablo Neruda (escritor chileno 1904-1973).
Se sortea un viaje para dos personas para aquél que adivine quién no va a recibir un homenaje hoy y no vale seguir leyendo antes de adivinarlo…
Joan Fuster fue un gran escritor valenciano muy irónico, pero dulce a la vez que junto con Josep Pla cambió el rumbo de la poesía de los Países Catalanes del momento. La crítica social, su origen campesino, el amor y su particular visión del comportamiento humano son sus temas principales. Lo malo es que sólo escribé en valenciano así que os pongo un poema traducido y ya, en otra ocasión, con más tiempo traduciré algún fragmento más.
CRIATURA DULCÍSIMA
(CRIATURA DOLCÍSSIMA)
Criatura dulcísima, que fuiste
la única ribera, un dejo de idea,
la mano que entre las mías perduraba.
No sé si me amabas, yo te amaba
y eso era todo, y era bastante,
y nuestros cuerpos obraban en su gloria.
Éramos huéspedes del beso y la insistencia
y te sabía mi carne maravillada
y argumento negador de la nostalgia.
Tenías diecinueve años y la alegría a punto
y esperanza de mis en tus mejillas,
yo te intentaba nombres y otras caricias.
Llegará la hora de ver dentro de los versos
y alguien dirá de mí: he aquí un hombre
que moría como en un hogar en claros abismos.
Pero no encontrarán la paz, tus hombros,
tu olor entera penetrándome,
no leerán tu nombre con un hermoso pánico.
http://www.youtube.com/watch?v=af5XqG4mMBQ
Harpo Marx, uno de los geniales hermanos Marx publicó un libro titulado ¡Harpo habla!, aunque no hubieran sido lo mismo las películas si hablara en ellas
http://www.youtube.com/watch?v=tkNpjqOReyU&NR=1
http://www.youtube.com/watch?v=2PvA33bN5FI&NR=1
Pablo Neruda poeta chileno de sobra conocido por sus poemas de amor. Hoy vamos a poner uno de su faceta como poeta comprometido, menos conocida pero que a mí me gusta más.
Poema Barrio Sin Luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer ?mirando el último crepúsculo?
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades ?hollines y venganzas?,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos… la bruma de las olvidanzas
?humos espesos, tajamares rotos?,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
besines
Candela